Auteur : Vivalavida  

" Fasciné
Par votre faculté
De toujours surmonter
Lorsque plus rien n'est à espérer
Force de courage et de ténacité
Douceur tendresse et volupté
Comment ne pas être attiré
De part tous ces côtés
Et tant d'autres encore cachés
Masque que j'ai plaisir à faire tomber."

Femmes.
Rémi Levraut.

Auteur : Vivalavida  

" Chez certains députés, le sommeil est parfois ce qu'il y à de plus profond" .
Jacques Mailhot, la politique d en rire.

Auteur : Vivalavida  

" J'adore être pris en flagrant délire !"
Raymond Devos

Auteur : Vivalavida  

" Me mettre devant un miroir ce serait catastrophique parce que je m y verrais !"
Valérie Lemercier.

Auteur : Vivalavida  

Ce que les années nous enseignent

Les années ne volent rien. Elles nous délestent. Lentement, patiemment, elles emportent avec elles l’inutile, les illusions, les combats perdus d’avance. Elles nous allègent de ce qui encombrait le cœur, de ce qui nous éloignait de nous-mêmes.

À mesure que le temps passe, nous apprenons à faire le tri. À reconnaître ce qui mérite notre énergie, notre attention, notre amour. Ce qui nous nourrit vraiment. Ce qui nous élève. Les années nous enseignent à renoncer sans amertume, à lâcher sans regret, à aimer sans posséder.

Elles nous apprennent aussi la tendresse envers nos propres failles. Nous devenons plus doux avec nos erreurs, plus patients avec nos lenteurs. Ce que nous croyions être des faiblesses devient sagesse. Ce que nous fuyions devient source. Ce que nous perdons devient passage.

Les années nous invitent à revenir à l’essentiel : à la beauté simple d’un matin calme, à la joie discrète d’un geste sincère, à la paix d’un silence habité. Elles nous rappellent que le vrai luxe est intérieur : être en paix avec soi, marcher léger, aimer librement.

Et si elles nous prennent certaines choses, elles nous offrent en retour une clarté nouvelle. Une lucidité tendre. Une capacité à voir au-delà des apparences, à écouter ce qui ne se dit pas, à accueillir ce qui est.

Car vieillir, c’est aussi grandir. C’est devenir plus vrai. Plus proche. Plus vivant.

© Nicole Charest | lapetitedouceur.org

Auteur : Vivalavida  

Aimer n’est jamais simple.

Parfois on aime trop, au point de s’oublier. Parfois on aime mal, en voulant sauver, corriger, retenir. Et parfois on n’aime pas assez, par peur d’être blessé ou de trop donner. L’amour, dans sa forme la plus large, demande un équilibre que nous apprenons toute notre vie.

Cet équilibre ne ressemble pas à une ligne droite. Il ressemble plutôt à une danse — avec ses faux pas, ses ajustements, ses moments où l’on perd le rythme et où l’on doit le retrouver. On croit parfois avoir compris, puis une relation nouvelle, une épreuve, une saison difficile remet tout en question.

Aimer juste, ce n’est pas aimer parfaitement. C’est apprendre à rester présent sans disparaître. À donner sans se vider. À accueillir l’autre tel qu’il est, sans chercher à le modeler à notre image ou à nos attentes.

C’est aussi reconnaître que nous ne pouvons pas tout réparer chez ceux que nous aimons. Que vouloir les sauver, parfois, c’est leur retirer la chance de trouver leur propre chemin. L’amour le plus généreux sait parfois se faire discret — et faire confiance.

Il y a une douceur particulière dans l’amour qui ne s’épuise pas à prouver. Qui n’exige pas en retour. Qui tient simplement, patiemment, dans la durée — même quand c’est imparfait, même quand c’est maladroit.

Aimer juste, c’est peut-être cela : continuer d’apprendre, avec humilité, comment être là pour l’autre — sans jamais tout à fait cesser d’être là pour soi.

© Nicole Charest | lapetitedouceur.org

Auteur : Vivalavida  

Ajuster les voiles

Il y a des périodes où le vent se lève sans prévenir. Nous aurions préféré le calme, la mer lisse, la trajectoire sans heurts. Et pourtant, c’est souvent lorsque le vent se met à souffler plus fort que quelque chose en nous se met réellement en mouvement.

Les épreuves ressemblent à ces bourrasques inattendues. Sur le moment, elles dérangent. Elles nous obligent à ajuster notre cap, à réévaluer nos priorités, à lâcher certaines sécurités devenues trop étroites. Nous croyons parfois qu’elles nous ralentissent, qu’elles nous détournent. Mais avec le recul, nous constatons qu’elles nous ont déplacés — intérieurement autant qu’extérieurement.

Un voilier immobile ne découvre rien. Il reste au port, protégé, stable… et figé. Ce n’est pas la solidité du bateau qui le fait avancer — c’est sa capacité à accueillir le vent, même quand il arrive de travers. Nous ne sommes pas si différents. Ce n’est pas quand tout va bien que nous découvrons vraiment ce dont nous sommes faits.

Les passages exigeants nous apprennent à ajuster nos voiles. Parfois ralentir. Parfois changer de direction. Parfois accepter, le cœur serré, que l’itinéraire initial n’était pas le bon. Il y a une souplesse qui ne se développe que dans l’inconfort — une connaissance de soi que le calme plat n’aurait jamais révélée.

Il ne s’agit pas de souhaiter les tempêtes. Mais peut‑être de reconnaître qu’elles ne sont pas toujours contre nous. Elles peuvent devenir des forces de propulsion, si nous cessons de lutter contre le vent et choisissons d’en faire un allié.

Ce que nous traversons ne définit pas seulement notre résistance. Cela façonne notre élan. Et parfois, c’est précisément ce souffle contrarié qui nous mène vers des horizons que nous n’aurions jamais osé viser.

© Nicole Charest | lapetitedouceur.org